可自己呢？

帖木儿苦笑着摇头，笑声里裹着高原的寒意，刺得人耳膜发疼。

他抬手摸了摸自己的腿——那道在撒马尔罕巷战时留下的旧伤，阴雨天还会隐隐作痛，当年人送绰号“瘸子帖木儿”，谁能想到这个瘸子能掀翻波斯的王座，踏碎德里的城门？

征战四十年，他从阿姆河畔的一个部落首领，变成了坐拥中亚、波斯、阿富汗的大征服者。

他的铁骑饮过底格里斯河的水，踏过恒河平原的土，撒马尔罕的宫殿里堆满了从世界各地掠夺来的珍宝——德里的孔雀宝座碎片、波斯的蓝宝石花瓶、拜占庭的鎏金烛台……论疆域，他打下的地盘不比成吉思汗小；论战功，他灭过的王朝比蒙古人当年还多。

可后代里，竟找不出一个能继承他衣钵的人。

帖木儿的目光扫过帐外，亲卫们正举着火把巡逻，那些年轻的面孔里，有他的侄孙，有他的远房宗亲，可没一个能让他看到“继承者”的影子。

穆罕默德整天抱着波斯舞姬饮酒，连自己封地的赋税都算不清；乌马尔倒是喜欢舞刀弄枪，却只会蛮干，上次征剿叛乱部落，明明占尽优势，却被几个牧民引入峡谷，损了上千人马；还有那些旁支的子弟，不是忙着争风吃醋，就是盘算着怎么多分些战利品，一个个鼠目寸光，连草原狼的野心都没有。

哈里是他最看好的一个。这孩子眉眼间有他年轻时的狠劲，第一次上战场就敢冲在最前面，砍翻了花剌子模的老将。

帖木儿特意把最精锐的金鹰亲卫拨给他，让阿鲁浑这种沙场老将给他当辅官，就是盼着他能早点独当一面，将来接过自己的弯刀。

可结果呢？连一场明人刻意露出的破绽都看不破，连阿鲁浑跪在地上的苦劝都听不进，非要往黑风口那个死胡同里钻，死得像个没头的苍蝇——被火活活烧死，连块全尸都没留下，传出去怕是要让整个西域笑掉大牙。

“我打下的江山……将来要交给谁？”帖木儿喃喃自语，声音轻得像风中的残烛，带着从未有过的疲惫。

他想起自己亲手处死的那个叛逆侄子，当年觉得那孩子心术不正留不得，如今倒觉得，至少那侄子还有争权夺利的狠劲，比眼前这些废物强得多。

他走到帐角的地图前，那是一张用羊皮绘制的巨幅地图，上面用朱砂标着他征战过的土地——从里海到恒河，从波斯湾到咸海，密密麻麻的红点像他饮过的血。可看着这张地图，他心里却空落落的，像被高原的寒风吹透了。打江山难，守江山更难，可最难的，是找不到一个能扛得起江山的后人。

“难道真要让这四十年的心血，像葱岭的雪一样，化了就没了？”帖木儿的手指划过地图上撒马尔罕的位置，那里有他建的清真寺，有他藏的珍宝，还有他寄予厚望的子嗣。

可此刻，那座繁华的都城在他眼里，竟像个随时会倾塌的空壳。

帐外的篝火“噼啪”响了一声，火星溅到毡布上，烫出一个小洞。

帖木儿望着那个洞，突然觉得自己就像这毡布，看似坚固，实则早已被岁月和失望蛀出了缝隙。

他能征服万里疆土，却挡不住血脉里的平庸；能砍下敌人的头颅，却教不会后人怎么握紧刀柄。

这种无力感，比当年在撒马尔罕被追杀时更甚，比在印度河遭遇洪水时更让他心惊。

他缓缓坐回金椅上，背脊第一次显得佝偻，那双曾看透无数战场迷雾的眼睛，此刻只映着帐外飘摇的火光，和一片化不开的茫然。

帐外的风雪更紧了，像是在嘲笑他的孤独。

他想起年轻时，总觉得自己能比成吉思汗做得更好——不仅要征服土地，更要建立一个传之万世的帝国。可现在才明白，比起打江山，守住江山、教好后人，难上千倍万倍。

“来人。”帖木儿突然开口，声音恢复了冰冷，却带着一种深入骨髓的疲惫，“召集军团长议事！”

听到这话，阿鲁浑挣扎着起身，断臂的剧痛让他额头沁出冷汗，却还是急声劝阻：“大汗，万万不可啊！明军战力强得可怕啊！他们的铁骑根本不是咱们西域的骑兵能比的——黑风口那天，明军的骑兵冲锋时，马速比咱们的阿拉伯良驹还快，刀术更是刁钻，咱们的重骑兵连人带马被劈成两半的不在少数！”

他喘了口气，声音因恐惧而发颤：“更可怕的是他们的火器！那些火药包炸开时，地动山摇，连崖壁都在掉石头，咱们的锁子甲在铁砂面前跟纸糊的一样！还有那些火箭，箭头上裹着油脂，射中就着火，战马最怕这个，一烧就疯，根本控不住！”

“老臣亲眼看见，哈里殿下的亲卫队，全是百战余生的精锐，结果一轮火箭下来，倒了一半；再一轮火药包，活着的连十个都不到……”阿鲁浑的声音哽咽了，“明军不是在打仗，是在屠杀！他们的将领太狡猾，明军诈败演得跟真的一样，那主将布阵更是滴水不漏，连河谷底下都埋了火药——咱们跟他们打，是以卵击石啊！”

他往前爬了两步，死死抓住帖木儿的袍角，断臂在