李燕沉默地开门，脸上已经没有了昨天的疯狂，只剩下疲惫。

“昨天的事，我道歉。”张明艰难地开口，“我不该动手打你，无论如何都不该。”

李燕抬眼看他，眼神复杂：“我也有错...我不该抢方向盘。我只是...太着急了。”

“你弟买房的事，”张明深吸一口气，“我们可以借他十万，五年内还清，不要利息。这是底线。”

李燕愣了一下，缓缓点头：“谢谢。”

“但是，”张明直视她的眼睛，“昨天那样的事，如果再发生一次，不管是抢方向盘还是其他危及家人安全的行为，我们就离婚。没有商量余地。”

他的语气平静，但每个字都像石头一样沉重。

李燕的眼泪终于落了下来：“我知道...我昨天真的疯了...”

那场冲突像一道伤疤，留在了婚姻的表面，也刻在了两人的心里。

令人意外的是，从那以后，李燕再也没有提过为弟弟买房的事。她似乎真的被那次暴力事件吓坏了——不是害怕挨打，而是害怕那个失控的自己，和那个失控的丈夫。

张明也再没有对妻子动过手。每当愤怒来临，他都会想起那天在路边，儿子抱着他的腿哭喊的画面。暴力像一扇一旦打开就难以关上的门，而他选择用尽全力将它锁死。

春节过后，生活恢复了平静。但有些东西永远地改变了——张明和李燕都明白，婚姻的底线在哪里，暴力的闸门一旦打开，后果不堪设想。

一个月后，李燕的弟弟来看他们，绝口不提借钱的事。临走时，他悄悄对张明说：“姐夫，我听我姐说了...谢谢你们愿意帮忙，但钱我不借了。我自己能行。”

张明只是点点头，没有说话。

阳春三月的一个周末，张明开车带全家去郊游。李燕坐在副驾驶座上，阳光透过车窗洒在她身上。她脸上的淤青早已消退，但某些看不见的伤痕，或许需要更长时间才能愈合。

“爸爸，看！风筝！”小哲突然指着窗外喊道。

蔚蓝的天空中，几只风筝在春风中摇曳，线握在

张明伸手，轻轻握了握李燕的手。她的手微微一颤，然后，缓缓回握。

前方道路漫长，但至少这一刻，他们还在同行。