一锅，酸菜炖粉条。

乱了。

全他妈的乱了。

他那只，已经抬起来了的，高贵的，哲学家的手。

就那么，尴尬地，停在了半空中。

松开？

还是攥着？

松开，符合真理。

可攥着……

他下意识地，又使了那么一丁点儿，几乎可以忽略不计的力气。

把那截“凉木头”，往回，稍微带了那么一下。

那截“木头”，好像动了动。

一股，说不出来的感觉。

从那截“木头”上传了过来。

然后，又从他的手，传到了他的胳膊，再传到他那颗乱成一锅粥的脑子里。

那感觉。

叫“得劲儿”。

攥着，比松开，得劲儿。

为啥得劲儿？

不知道。

就是得劲儿。

就像你挠痒痒，非得挠那个最痒的地方，才得劲儿。

就像你拉屎，非得憋到最后一刻，才拉得得劲儿。

就像你干了一天活，回家盘腿坐在炕上，喝口小酒，那才叫得劲儿。

这是一种，不需要理由的，身体的，诚实的，回答。

“我操……”

礼铁祝的魂儿里头，冒出了，回归空白之后，第一句，带情绪的，国骂。

他好像，找到点儿啥了。

他找不到活着的“意义”。

但他找到了活着的“得劲”。

去他妈的意义！

老子就图个得劲儿！

这个念头，就像是在一堆湿透了的柴火底下，硬生生给你点着了那么一丁点儿，火星子。

那火星子，不大。

随时都可能灭了。

可它，热乎啊！

它把礼铁祝那颗快要凉成冰坨子的心，给燎了一下。

疼。

但是，爽！

他那只手。

不再犹豫了。

他猛地，死死地，把那截“凉木-头”，又给攥回了手里。

他攥得那么用力，骨节都发白了。

他怀里那截快要滑下去的“热木头”。

他也猛地一使劲，又给捞了回来，死死地箍在怀里。

他大口大口地，“呼吸”着。

虽然他闻不见味儿，也感觉不到空气。

可他就是要这么干。

因为这么干，得劲儿！

他像一头，在悬崖边上，差点儿一脚踩空的，瞎眼老牛。

被人问了一堆“你为啥要活着”的屁话。

他答不上来。

可他用他那两只，刨了半辈子地的，牛蹄子。

狠狠地，又一次，跺在了地上。

“哞——！”

老子就乐意站在这儿！

咋地！

那股子，蛮不讲理的，生机勃勃的，混不吝的，劲儿。

又回来了！

那第九个，虚无的蛇头。

好像，也愣了一下。

它那两个“虚无”的，漩涡般的“眼睛”里头。

似乎，也闪过了一丝，不解。

它想不明白。

它那无往不利的，终极的，哲学武器。

咋就在一个“饿”字，和一个“得劲儿”面前，卡壳了呢？

这不符合逻辑。

这不高级。

这，太他妈的，土了。

可礼铁祝，不管那个。

他现在，脑子里头，就一个念头。

攥紧了。

抱紧了。

然后，想办法，整口吃的。

他那股子，新生的，野蛮的，不讲道理的“得劲儿”。

顺着他那只手。

传了过去。

传到了那截“凉木头”上。

那截“凉木头”，是黄北北的手。

她也快不行了。

她也想通了，活着，是没意义的。

可就在她即将微笑着，回归虚无的瞬间。

她那只被攥着的手上。

突然传来一股，巨大的，粗暴的，几乎要把她骨头捏碎的，力道。

那力道，打断了她的顿悟。

把她从“哲学家”的宝座上，给硬生生薅了下来。

一股，同样蛮横的，感觉。

也从她心里头，冒了出来。

疼。

真他妈的疼。

可这疼。

是活着的。

她那颗即将熄灭的心，也跟着，被燎了一下。

然后。

她那只手，也下意识地，回攥了一下。

这一下。

就像是，多米诺骨牌。