他那只，已经松开了九成九的手。

又一次，死死地。

攥住了那截，冰凉的“木头”。

他攥得那么用力。

好像要把自己的骨头。

都给嵌进那截“木头”里头去。

他要告诉那截“木头”的主人。

也告诉他自己。

对不起。

大哥，刚才，差点儿就怂了。

他怀里那截“热木头”。

他也死死地，搂住了。

他要用尽全身的力气。

去感受那份，他已经感觉不到的，重量和温度。

因为，那是他的兄弟。

是他现在，唯一的，家。

第七感。

梦境的粉碎。

礼铁祝，从他自己编织的，那个温暖的谎言里头。

被蜜二爷，一脚给踹了出来。

踹回了，这个冰冷的，残酷的，绝望的现实里。

可他心里头。

却前所未有的，踏实。

因为他找到了，自己的根儿。

他的根儿。

不在那片回不去的黑土地上。

就在他身边。

就在他怀里。

就在他手里。

可那条该死的蛇。

好像并不打算，给他半点儿喘息的机会。

就在他那股子悲愤交加的劲儿，刚从心底涌上来的时候。

第八个蛇头。

也动了。

那是个黑色的蛇头。

纯粹的，不带半点儿杂质的，黑。

黑得，像是能把光都给吸进去的，黑洞。

它那双眼睛。

甚至都不是眼睛。

是两个，通往绝对虚无的，漩涡。

当那两个漩涡。

缓缓转动的时候。

礼铁祝。

突然觉得。

自个儿，又忘了点儿啥。

他刚才。

为啥要哭来着？

好像是，想起了什么，挺伤心的事儿。

是啥事儿来着？

忘了。

他好像，有个媳妇儿。

叫啥来着？

忘了。

长啥样？

忘了。

他好像，还有俩孩子。

是小子，还是姑娘来着？

忘了。

他手里攥着的这截“木头”。

是谁？

不知道。

他怀里抱着的这玩意儿。

又是谁？

不知道。

那些，刚刚才被他从记忆的坟堆里头刨出来的。

那些，刻骨铭心的，血海深仇。

那些，支撑着他，让他重新站起来的，信念。

正在飞快地，从他脑子里头。

消失。

不是褪色。

是消失。

就像是，你拿块橡皮，在纸上，把你写过的字，一点一点地，擦掉。

擦得干干净净。

连个印儿，都不给你剩下。

第八识。

阿赖耶识。

是“藏识”。

是你从生下来，不，是从你还是个细胞的时候开始。

所有经历过的，感受过的，思考过的，一切的一切。

都藏在里头的，那个最根本的，仓库。

这个仓库。

现在，让人给一把火，点了。

里头的东西。

不管是金银珠宝，还是破铜烂铁。

不管是山盟海誓，还是刻骨仇恨。

都在被，一点一点地，烧成灰。

礼铁祝。

正在变成一个，白痴。

一个，没有过去，没有记忆，没有故事的，白痴。

他成了一张，白纸。

一张，被困在黑暗和死寂里头的，空白的，纸。

他忘了，自己是谁。

他忘了，自己在哪儿。

他忘了，自己要干什么。

他唯一还“记得”的。

就是手里攥着个东西。

怀里抱着个东西。

为什么要攥着？

为什么要抱着？

不知道。

好像是，一种习惯。

一种，连他自己，都忘了由来的，习惯。

他那颗心。

也成了一片空白。

没有了悲伤。

也没有了愤怒。

没有了希望。

也没有了绝望。

就那么，不悲不喜地，就悬在那儿。

像是一颗，停止了转动的，生了锈的，陀螺。