破，往“臣盆子”三字一戳——少年疼得直咧嘴，却第一次没喊出声。

贺表送走，长信宫灯火彻夜。

樊崇抱酒瓮，坐殿阶，对月长嚎：

“更始没了！刘秀又来了！老子砍了半辈子，砍出个前后夹击？”

酒瓮一抛，滚到麦饼炉边，“当”一声裂成两半，像这突如其来的“建武”年号，把赤眉的“建世”拦腰斩断。

徐宣在旁，扇子早被捏断骨，仍强撑：“将军，山不转路转，咱们……还能西联隗嚣，南入汉中——”

“转个屁！”樊崇赤红着眼，“韭菜一茬接一茬，老子连根都没抓住！”

后殿，刘盆子把最后一炉麦饼出炉，分给仓鼠、老黄，自己慢慢咀嚼。

刘秀称帝，于他像远山鼓声，闷却遥远。

可指尖的血珠还在渗，他忽然明白：

“皇帝”这张饼，不论烤得多香，总有人要掰走一半；

而“臣盆子”三个字，一旦写进降表，就再也抠不掉。

他抬眼望窗外，残月如钩，像那崩口的刀——

钩住的是十五岁的少年，放走的是放牛娃的梦。

更鼓三声，洛阳方向，似有隐约鼓乐随风而来，

像为新帝庆贺，也像为旧“建世”送葬。

刘盆子把血指在炉壁上一抹，画下一弯小小的月，

自言自语，声音轻得只有老黄听见：

“刘秀……希望你坐龙椅，别被钉子扎。”