一尊被风化的石像，连呼吸都变得艰难。

她的骄傲、她的自尊、她那点可怜的体面，全被温栩栩用最冷静、最残忍的方式，一层层剥开，暴晒在光天化日之下。

温栩栩看着她那副模样，倏地笑了。她抬手，轻轻捂住自己肿胀的脸颊，指尖触到那灼热的痛感，却毫不在意。

夜色如墨，庭院深处的灯光昏黄，像一层薄纱笼罩在两人之间。

空气仿佛凝固，只剩下苏婉急促的呼吸声，和温栩栩那从容不迫、却字字如刀的低语。

此刻，胜负早已分明，不是以掌声或奖杯来定义，而是以一个人是否还能挺直脊背、是否还能直视对方的眼睛来衡量。

苏婉清楚，温栩栩也清楚。

苏婉输了。彻彻底底，输在了心智、输在了格局、输在了那个她曾以为牢牢握在手中的“感情”上。

可她不甘心。她不甘心就这样被碾碎，被钉在“失败者”的耻辱柱上，被温栩栩用一句句轻描淡写的话，将她仅剩的尊严也剥得一干二净。